di Mary Blindflowers©
Sirena, mixed media on paper by Mary Blindflowers©
Commentate pubblicamente, parola magica per far sparire gente, chiuditi sesamo immediato, non si può conciliare lo iato tra pubblico e privato, poeta, non vedi che il tunnel è otturato? Il coniglio frantumato, gli autori divelti, compatti nelle soluzioni finali? L’uscita è persa nelle chiavi di volta dei pitali, travolta dalla girastolta del buio sulla pista a cera. Le luci a intermittenza, la sera, danneggiano la vista, i culti sacri hanno comunque piedi svelti ma i richiedenti sono poeti calafatati, scelti forse o pre-ordinati dall’agricoltore?
Le orse non credono alle favole in cui stanno, loro è il danno, il motore, la memoria, l’indifferenza alla più fitta gloria. Di notte sentono le avole che danzano tra i rari artigli buoni. La civetta è un solo un cigno dalla bocca stretta ma senza troppi appigli, senza doni. Che la letteratura vi perdoni.
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