Di Mary Blindflowers©
Gioco solo, credit Mary Blindflowers©
Pretendi forse assoluzioni?
Un uomo schiaccia insetti
sulle teste vuote dei figurinanti,
gli aitanti corsieri delle dive
sfiatano sui ceri,
corrono semiseri su lucidi impiantiti,
l’altare è pronto,
celebra teso il testo lesto dell’affresco
immondo,
celebra steso il desco presto del divino
ormai fecondo.
Il poeta si alza,
avanza, fa un colpo di tosse,
due mosse ben delineate
e recita il vuoto,
pronto per la foto?
La vastità del cielo
ha aliti impuri,
l’empireo è un gioco guasto,
un epigono nefasto.
Un uomo schiaccia insetti
sulle teste dei figurinanti,
sono un esercito di nullatanti,
sono milioni,
è il trionfo ludico d’appretti,
si tengono al caldo, stanno stretti.
Da questo mondo non c’è niente
che ti aspetti?
Pretendi forse assoluzioni?
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