di Mary Blindflowers© La metanoia alligna tra gli spigoli scuri della malignità, tra i cimoli nascosti delle cose, sulle piante rose, i vecchi taffettà pastificati sugli scrostati muri indifferenti e ormai malati, sui vini annacquati e spenti, sugli omini spuri dei carruggi a spinta certa, roditori spacciati per eroi. E si sta soli, noi […]View post →