Di Mary Blindflowers©
Le impronte sulla neve spariscono, credit Mary Blindflowers©
Cosa
pensate che io sia?
Un re, un the, una calamita,
un pescivendolo o tutta una vita?
Ditemi,
dunque,
voi che nascondete la vostra indole vera
dietro simulacri di cera,
voi che mentite soffocati dal battito austero
e poco vero
delle vostre cravatte sgargianti di seta,
voi che disegnate sempre la meta,
rampanti,
sì, dico a voi,
che sapete sempre tutto.
Chi credete che io sia?
Il bello, il brutto, la giugulare,
quello che non si può fare,
né dire, o capire,
il cogito perduto
dentro le stigmate di un imbuto
o nelle pieghe di una logora giacchetta?
Cosa stimate che sia?
Lo scorbuto?
NO!
Un giullare, parola mia,
ma senza collare
e senza
alcuna fretta.
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