Di Mary Blindflowers© Impigrire gli echi del nulla, grottesco tempo, fuoriuscito, incombe su microtombe di visi scavati dall’unguento del giorno. Le dive impigrite esultano dagli sbiechi lisi del vuoto, che dici, quoto tutto l’innocuo? suo è il successo, la gloria, la bici. Non si scrive forse per imperitura smemoria? … E i talenti? … […]View post →