Di Mary Blindflowers©
L’isola, credit Mary Blindflowers©
Esichiasmi dentro chiassi di stole abortite
in meraviglie aracnidee da bocche scucite,
polvere sincera su cui si imprime il dito,
sicumera di un osso di seppia
col canarino morto accanto ad un altare,
a una greppia,
fantasmi di megere cercano dinamite per parlare
dentro lo sciacquettio convulso
delle acquasantiere,
il mio paese è morto, comatoso secolare,
un cigolio d’instabili dentiere d’antracite,
morto nei giri caotici di vite,
morto nei sussurri della gente
come un inganno di granito e di grafite
troppo corto per volare
e per sembrare poco più di niente.
(5 novembre 2017)
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