Di Mary Blindflowers©
La conchiglia, credit Mary Blindflowers©
Caos di rose antiche, editoria,
bellezze avite di stucco,
crinoline dipinte su visi di cera,
dov’è il trucco?
spera la notte in una nuova chimera,
flette assiomi di ridde,
sfide fallaci, salotti,
batraci guardano oltre le invalicabili mura,
c’è chi assicura che ridano, sempre,
viscidi, untuosi, scotti d’ira alla greca in sicura
del bagno,
l’eterno mediocre ristagno.
Civettacanta ha i piedi di papera morta,
civettasanta ha lo scotto della mano morta,
tutto si tinge d’amianto che riporta la luce
in mitico pianto.
Ludibrio al solare,
scatti di giri al plesso,
il messo lucida piedi,
il poeta canta e ti dice,
“perché non taci?
perché non ti calmi e ti siedi?”
Civettacanta ha la palma del meglio
in amplesso, l’editoria è solo un riflesso…
e tu l’hai capito perché?
Non sei forse sveglio?
Civettasanta subito pubblica al meglio,
coi grandi, poi tesse la lode alla chiesa e al partito.
Per ora non ci sarà alcun risveglio,
è tutto semplicemente finito.
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