Di Mary Blindflowers©
Il sole è un caduco obliterare d’idee,
soffuse al romanzo di un tempo di scheletri bianchi,
e se fossimo stanchi ci sarebbe la pena
e il dolore degli anni,
la circoncisione del vento incapace
di ingravidare la terra di nuovo,
causa dell’alito umano che guasta le cose,
marcisce gli arcani,
srotola i piani di concioni e uragani,
soli, nel vento, perduti
a pensare
che in fondo è stato inutile,
ma bello anche osare.
(11 novembre 2017)
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