Di Mary Blindflowers©
Il poeta, mixed media on paper, by Mary Blindflowers©
La superfetazione dell’ego, grido senza mai dire prego, il lascito, il tributo, l’assente teocrazia della coscienza, l’irriverente anacoluto senza raggiungere mai niente…
Decisamente… Caro collega… Si sente, si sente… E poi l’endecassillabo abortito, l’imbuto nell’eburnea stratificata sintesi dell’è senza soggetto…
Capra e cavoli confusi… Dov’è il verso, quello perfetto?
Mi chiedo anch’io dov’è l’afflato, la possente forza di mitopoiesi, il retto? La rima che bacia l’altra rima, i fiori profusi, la magia d’aposiopesi! Ah, si scrivesse un poco come prima! Che sono questi? Gridi, ragli, abbagli, assurde chimeriche esplosioni, niente che soffi dolcemente, che funzioni… tutto tempesta, distruzione quel che resta, senza timbri, né etichetta per un sano inquadramento da manuale.
Scrive come un animale. Non è un poeta!
Sì, sissignori, scrivo col sale sulle zampe per curare i poeti che sanno essere tali,
vanno in giro propinando sali e peti e scrivendo come minerali…
La poesia è una ferita sempre aperta.
L’unica cosa certa è che si è poeti solo se non si è poeti.
(2015 Gli imitatori di farfalle©)
…
https://antichecuriosita.co.uk/destrutturalismo-e-contro-comune-buon-senso-psico-pillole/
Muriaticissima descrizione dell’ipudenismo creativo attuale! Ci si arroga il titolo di poeti proprio quando non si crea nulla! Niente assonanze, nessuna figura retorica, rime sconosciute, metri inesistenti e dentro solo minestre riscaldate nel deja vue!
Invece qui, guardate! Guardate!
Che perfezione nelle alternate!
Mary Blindflowers, please, follow!
The others, see, are deep hollow!